Desaparecidos

Os mortos brotam da terra. Nosso corpo é como nosso passado, não existe mais e nem vai embora.
Não é simples eliminar os vestígios do homem. A própria morte não os destrói por completo. Ficam, além dos ossos e dentes, as consequências do que se constrói, ou destrói. Fica o lixo. O homem é um imenso saco de lixo reciclável, que jamais desaparece por completo. Afinal, mesmo para cada desaparecido no mundo, existe um lugar, camuflado para quem o procura, conhecido para ele, que lá se encontra.
Nem mesmo a tecnologia revelou, ainda, uma forma eficaz de desintegrar o homem em seu todo. Crematórios, vermes, mergulho no mar, nada disso resolve o problema do lixo, do que se destrói ou constrói. As cinzas, a memória, os parentes e os parentesis continuam sempre de bocas abertas, gritando! Tudo acaba sendo revelado. O homem, seu corpo, mesmo putrefato, e seus atos, revelam o lixo da senteça aplicada. As marcas das mordidas das balas, o chumbo, a foice, os erros, injustiças... está sempre tudo lá, o lixo dentro do lixo, a história dentro do homem.
Muito está no corpo, que às vezes a terra, piedosa da verdade, acaba por vomitar. Outro pouco está naqueles que ficam. E por isso nossa verdade permanece presa. Ao corpo e aos que vivem, mesmo depois de sermos transformados em vento. Sopramos por aí e nosso corpo continua amargando o compromisso de existir para o mundo, assim como nosso rastro. Ainda que seja apenas lixo.