Em primeira pessoa

Hoje eu quero escrever sobre a dor da perda, de todas as perdas. Sobre a dor da partida, da despedida, de quando algum tempo ou alguém vai-se de nós. Para a morte, sem chance de reencontros, ou para a vida, por escolhas que acontecem ou precisam acontecer, perdemos ao longo da existência pessoas ou contextos que são mais do que preciosos: são conexões com nós mesmos em um momento ou um sentir. E essa desconexão forçada dói, é uma ruptura, um despedaçar. Em menos de dois meses acompanhei duas perdas, para pessoas muito próximas e de gente muito importante. Confortei as lágrimas, espalhei meu coração em abraços, acolhi e, sem que ninguém percebesse, chorei junto. A perda também foi minha, porque a dor que abate quem eu amo fere a mim, não há saída. E esse doer e ver doer trouxe uma reflexão profunda, sobre a volatilidade das coisas, sobre o efémero, como é obvio pensar quando algo se encerra, e sobre as conexões que dali se formam, a despeito das que se desfazem. A dor machuca mas, no se...

Caminhava, ainda era noite, a olhar as pedras na calçada, brancas e frias. Uma gota anunciou a chuva, ao tocar minha sobrancelha, suave como um beijo. Pensei que todas as tempestades começam em pingos, e crescem, umas rápido demais, outras com margem para acreditarmos que não irão chegar de facto. Mas chegam. Vivo em uma tempestade, rodeada de calmarias. Sou feita destas intensidades, o resultado da travessia de tantas que uma gota hoje só me faz poesia. Poesia com algum medo, mas ainda assim, poesia. E é sobre medos, tempestades e mensagens que aprendi ainda mais, ao esbarrar em Joana, um convite a olhar para os meus temores, a contabilizar partidas e confrontar melancolias em um breve lapso de tempo na cinzenta rotina da superficialidade cotidiana. Tinha por volta de uns 25, 26 anos, mochila às costas, casaco quente, tênis maltratado pelo tempo, cabelos louros e encaracolados nas pontas, a pele clara e lisa, as mãos ágeis, dedos com unhas curtas. Disputava comigo a porta do comboio, ...