Em primeira pessoa

Sou um cafajeste, um merda. “Inspetor Otacílio, lotado na Delegacia Especializada de Roubos, às suas ordens”. Estou disposto a contar tudo, tudo mesmo, que possa confirmar esses adjetivos, como uma espécie de lavagem da alma antes da transição. Mas o relato não vai obedecer nenhuma lógica, porque, como policial antigo, tenho só o segundo grau. Sou meio devagar com as palavras, mas não se atrevam a me chamar de burro. Se fosse burro já estava morto. Só não fui brindado com a eloquência dos letrados, com o estilo dos literatos, com a lucidez e o vocabulário dos mestres. Além do mais, a situação não é das melhores e meu ânimo está um tanto alterado. Por isso, mereço um desconto: minha história não responde ao quando, poucas vezes responderá ao onde, outras poucas ao como, raramente ao porque e ao quem. E só vale para o caso de aparecer algum curioso. Só isso. Por algum tempo me obriguei a acreditar que fazia parte de um universo superior da sociedade: aqueles que têm o poder de empunhar u...

Olhares que falam, segredos não revelados, pedaços de memória condicionados à angústia do não-vivido. Cada pessoa tem seu carretel de lamentos, aquele aperto no peito, sufocar das tripas e um gelo na espinha ao lembrar do que não passou, do maldito “se”, do “caso eu tivesse”. Quando se pensa demais no que foi, ou no que não foi, tem-se pelo menos dois passados e muito pouco do futuro. Voltar o tempo não deixa, e o seguir emperra com a ferocidade da memória.