Em primeira pessoa

Eram quase 6 da tarde e o expediente chegava ao fim naquele dia de calmaria na redação. Torcia os dedos para que seguisse assim até as 7h, quando as badaladas imaginárias do meu velho e surrado relógio de pulso me liberariam para a vida longe do mundo cão. Era, enfim, uma trégua no sangue, na sujeira, nas más notícias diárias.... Um alívio até o dia seguinte. Mas o telefone tocou. Uma, duas, três vezes. Na mesa do lado, mas mesmo assim atendi. Era para mim. Um amigo na polícia dizia em tom acelerado: “Aquele beco no Partenon, na escadaria perto do colégio, dois corpos, corre lá”. Dois corpos. Puta merda. Dois. E se esse amigo ligava, é porque nem a polícia ainda tinha chegado, muito menos o DML. Correr era garantia de pegar a cena fresquinha, acompanhar tudo. A curiosidade, o instinto, sempre foram maiores que o desejo de encontrar minha casa solitária. Já eram quase 6 e meia. Me fui. Pleno inverno em Porto Alegre, a noite cai cedo. Mesmo correndo, entrar no meio daquele mato fedido se...

Os mortos brotam da terra. Nosso corpo é como nosso passado, não existe mais e nem vai embora. Não é simples eliminar os vestígios do homem. A própria morte não os destrói por completo. Ficam, além dos ossos e dentes, as consequências do que se constrói, ou destrói. Fica o lixo. O homem é um imenso saco de lixo reciclável, que jamais desaparece por completo. Afinal, mesmo para cada desaparecido no mundo, existe um lugar, camuflado para quem o procura, conhecido para ele, que lá se encontra. Nem mesmo a tecnologia revelou, ainda, uma forma eficaz de desintegrar o homem em seu todo. Crematórios, vermes, mergulho no mar, nada disso resolve o problema do lixo, do que se destrói ou constrói. As cinzas, a memória, os parentes e os parentesis continuam sempre de bocas abertas, gritando! Tudo acaba sendo revelado. O homem, seu corpo, mesmo putrefato, e seus atos, revelam o lixo da senteça aplicada. As marcas das mordidas das balas, o chumbo, a foice, os erros, injustiças... está sempre tudo lá...