Por uma viagem
Caminhava, ainda era noite, a olhar as pedras na calçada, brancas e frias. Uma gota anunciou a chuva, ao tocar minha sobrancelha, suave como um beijo. Pensei que todas as tempestades começam em pingos, e crescem, umas rápido demais, outras com margem para acreditarmos que não irão chegar de facto. Mas chegam. Vivo em uma tempestade, rodeada de calmarias. Sou feita destas intensidades, o resultado da travessia de tantas que uma gota hoje só me faz poesia. Poesia com algum medo, mas ainda assim, poesia. E é sobre medos, tempestades e mensagens que aprendi ainda mais, ao esbarrar em Joana, um convite a olhar para os meus temores, a contabilizar partidas e confrontar melancolias em um breve lapso de tempo na cinzenta rotina da superficialidade cotidiana. Tinha por volta de uns 25, 26 anos, mochila às costas, casaco quente, tênis maltratado pelo tempo, cabelos louros e encaracolados nas pontas, a pele clara e lisa, as mãos ágeis, dedos com unhas curtas. Disputava comigo a porta do comboio, ...