Para um curioso qualquer

Sou um cafajeste, um merda. “Inspetor Otacílio, lotado na Delegacia Especializada de Roubos, às suas ordens”. Estou disposto a contar tudo, tudo mesmo, que possa confirmar esses adjetivos, como uma espécie de lavagem da alma antes da transição. Mas o relato não vai obedecer nenhuma lógica, porque, como policial antigo, tenho só o segundo grau. Sou meio devagar com as palavras, mas não se atrevam a me chamar de burro. Se fosse burro já estava morto. Só não fui brindado com a eloquência dos letrados, com o estilo dos literatos, com a lucidez e o vocabulário dos mestres. Além do mais, a situação não é das melhores e meu ânimo está um tanto alterado. Por isso, mereço um desconto: minha história não responde ao quando, poucas vezes responderá ao onde, outras poucas ao como, raramente ao porque e ao quem. E só vale para o caso de aparecer algum curioso. Só isso.
Por algum tempo me obriguei a acreditar que fazia parte de um universo superior da sociedade: aqueles que têm o poder de empunhar uma arma. Assim, logo que passei no concurso, me senti contemplado como que por uma dádiva. Emprego estável e um punhadinho de poder para resolver os problemas dos outros. Depois fui decaindo, percebendo que apertar o gatilho era mais fácil do que imaginava, coisa pra qualquer um mesmo, o que não fez de mim especial como desejava. Daí a começar a construir minha carreira de filho da puta foi um passo. Mas não sei dizer exatamente como tudo começou. Talvez naquele plantão quando escutei a conversa de dois colegas que falavam sobre o gerente de um banco assaltado que propôs um acerto para rachar a indenização do seguro, evidentemente superior à quantia roubada. Não me surpreendi. Sempre soube dessas coisas. Mas ali me tentei a participar, silenciando. Teria sido nesse dia? Não sei. Pode ter sido em tantos outros que vieram antes, subliminarmente escondidos. Não sou bom nessas coisas de auto-análise, então foda-se onde tudo possa ter iniciado. O que importa é que sacaneei bastante gente. Fui sacaneado também, sim, mas revidei e em algumas vezes o fiz antes, sem me esconder atrás da desculpa de uma reação.
Mas ultimamente a merda começou a ficar perigosa. Uns promotores resolveram apontar seus dedos para a polícia, na ânsia de mostrar serviço ao governo, e a situação encrespou. No tempo em que trabalhei na Roubos, correndo atrás de bandido sem colete, com arma fudida e bala velha, carro caindo aos pedaços e um salário vergonhoso, tive minhas compensações em acertos. “Coisinha boa, delegado” eram minhas três palavrinhas mágicas para liberar gente que tinha uma verdadeira latrina na ficha, mas que valia a pena plantar na rua. Charles era um deles. Roubava banco e entrava lá no cofre. Abria, levava a grana e eu nem aí! Era o negócio. Deixávamos os caras trabalharem um pouco e em troca recebíamos uns nomes, uns trocados embaixo de algum viaduto na madrugada.
Como ia dizendo, de uns tempos pra cá esses promotores começaram a querer fazer faxina na casa alheia, pra mostrar serviço mesmo. Gente que faz merda igual, que cheira pó, que compra depoimento, que faz tudo igualzinho. Mas se julga acima da ralé da polícia porque representa o Direito, a Justiça, a fiscalização da Lei. Foram alguns colegas presos. Colegas mesmo, da polícia. Gente que fazia cagada mas jamais sentiu o cheiro desse tipo de dinheiro. Colocaram um monte de policiais na cadeia prá botar medo nos que tomavam parte do que era roubado. Prenderam o Charles também, porque o idiota estava com uma carteira de identidade falsa e muito mal feita. Babaca. Secaram parte da fonte. Fiquei um tempo sem dinheiro, fazendo serviço besta de datilografar ocorrência, pra despistar. Mas não adianta. Cafajeste que se preze sempre volta à ativa. É como uma cachaça, uma droga. Faz parte da personalidade. Mesmo com as coisas complicadas, usei uma meia dúzia de balas na cabeça de um merdinha que atrapalhava uns negócios lá da zona sul. Estacionei a viatura a duas quadras do banco que estava sendo assaltado, um par de vezes. Cuidei para que a polícia agisse com eficiência num assalto onde o principal rival da quadrilha de Charles estava envolvido. Enfim, me mexi embaixo dos dedos lustrosos, sem despertar muito sua atenção. Eliminei parte da concorrência e tirei mais uns trocados. Só que nunca fui o único canalha. E aviso para aqueles que quiserem iniciar na carreira da safadeza: cuidado com os parceiros. Um rei sempre é morto por um de seus seguidores. Eu sou um rei? Bom, deixemos essa filosofia chinelona prá lá e vamos adiante.
Charles estava no Presídio Central, na mesma galeria do sujeito que liderava uma antiga quadrilha inimiga, também de roubo a banco, o Beiço. O cara agora controlava lá de dentro a venda de cocaína em boa parte da cidade. Era jura de morte todos os dias. Sem contar que o bando de um melava o negócio do outro, do lado de fora da cadeia. No meio dessa merda toda, entraram os promotores. Visita daqui, visita dali, tudo pode ser vendido e comprado. Engraçado é que quando esses veadinhos sugerem a um vagabundo que entregue alguma coisa em troca de qualquer vantagem, isso não é corrupção, certo? Os fins justificam os meios. Corretíssimo! Rancores à parte, o merda do Charles acabou passando uma lista com nomes de policiais, aos promotores. Todos que faturavam o dinheiro que ele roubava, só pra deixá-lo continuar trabalhando. Era tudo o que os sebosos da Lei queriam: foder policial. Essa prática nunca sai de moda na hora de fazer nome pro secretário, é batata! E lá estava quem? Adivinha quem estava na bosta da lista? Inspetor Otacílio, claro! O escrivão Ferreira, aquele cagão que nunca deixou o cartório da DP e nem sabe com quantas balas se carrega um 38, confirmou tudo. O Aragão e o Cintra, da investigação, que já estavam pior que pau de galinheiro, enfiaram o pé na minha bunda. Tudo isso eu soube minutos depois da conversa dos promotores, lá dentro da cadeia. É pra isso que serve bajular jornalistas com “informações exclusivas”. Esses idiotas sempre acham que um policial pode estar indo com a cara deles mais do que vai com a cara de uma peça de xadrez. Não passam de manobristas de informação. Gente manipulável para se obter detalhes de tudo o que se quer. Só isso. Como era mesmo o nome daquela reporterzinha daquele jornal?
Ontem, passava das quatro da tarde quando eu entrei no Presídio. Fiquei sabendo que às cinco horas iam transferir o bosta do Charles para o semi-aberto. Queria dar uma última olhadinha na cara dele. Quando cruzei a galeria começaram as tradicionais declarações de amor: “Rato, porco nojento!”, “cai fora merda de rato podre!”, “leva isso aqui pra minha mãe?”, “me tira daqui, porra!” “te prepara, seu corno, vou te pegar quando eu sair, seu filho de uma puta”. E por aí vai. Parei na frente da cela do Charles e chamei por seu nome. Ele veio. Sabia a merda que tinha feito. “Bom, Otacílio, agora estamos na mesma. Te falei que não dava pra não dedar. Te disse pra me tirar daquela merda por causa de uma identidade. Eu só terminei. Teus colegas já tinham dado tudo. Os engravatados já me trouxeram toda a lista, dada pelo teu delegado. Te vira.”
Te vira? Te vira é foda! Te vira é pra matar. Tinha vontade de enfiar a mão na cara dele. Mas não fiz isso. Fiz pior. Levei as fotos da filha dele, de um aninho e meio. Fotos que estavam com a mulher dele, lá no fundo da zona norte, dentro do barraco, embaixo da cama. Seu sorriso foi amolecendo. Ah, não esqueci também de levar outras fotos. Fotos do Beiço embalando o nenê. Negócio é negócio. Parece que ele levou mais vantagem dos promotores. Mais que semi-aberto, faturou uma liberdade provisória. Bacana, né? Mudou de vila, saiu da zona sul, e agora estava instalado em um belo barraco no norte da cidade. Até uma nova mulher ele tinha. Bonita. Dizem que ela era casada com outro vagabundo, que tá na cadeia. Mas vai pro semi-aberto, agora, porque fodeu uns ratos por aí.
Assim o mundo cão funciona. Em uma das suas saídas, Charles matou Beiço. Levou uns dois dias. Foguinho, o primeiro gerente do tráfico de pó e arma na área, não demorou pra vingar seu parceiro, a quem “ajudava” na lavagem do dinheiro roubado, com uma brilhante rajada de 9mm. A maloca nova do Charles, que jurava que tinha achado um belo esconderijo, virou um refogado de Pomarola em segundos, numa madrugada dessas. A mulher e a criança parece que estão em Santa Catarina. Os merdas do Aragão e do Cintra foram pra cadeia sem escala. Também, os idiotas contavam tudo para as mulheres. Bem feito. O Ferreira foi promovido. O delegado, aquele cagalhão, foi puxar o saco dos promotores e conseguiu um bom acordo. Hoje sua principal atividade é lamber a bunda do Ministério Público pra pagar pela distritalzinha de quinta categoria que arrumou, onde não passa nada além de roubo de sacolinhas de supermercado. Os dois promotores andam atrás de mim. Aquela repórter...puxa, não consigo mesmo lembrar o nome dela...disse que ouviu na Secretaria a voz da dupla do Ministério Público falando no meu nome. Por isso estou aqui. Nesse Gol fedorento, que tem cheiro de sovaco de vagabundo, tem suor do motorista no banco, sem cinto de segurança. Tem buraco de bala na porta, tem até sangue seco no banco de trás.
Achei uma bela vaga, bem na frente da Secretaria. A rua está meio movimentada, mas quem se importa? Estou com uma calça jeans e uma camisa xadrez, roupa de rato. As botas, meio mal lustradas. Que carro de merda! Minha pistola é prateada. Essa uso só de dia, porque à noite aparece demais no escuro. Gustavo, meu filho, fez um desenho de um policial com uma arma, matando um marginal. Vou matar o marginal, Gustavo! Eu sempre disse que se ficasse aleijado me matava. Não suporto a idéia de ficar privado de coisas. Lá vem o secretário, aquele bosta, descendo os degraus da entrada do prédio. É agora. Puta merda! “Doutor! Olha aqui o desfecho do seu espetáculo. Bufão!”

Zumbido seco, pólvora na boca, Gustavo, Charles, o dinheiro. Corta.